


"Nada lhe posso dar que já não exista em você mesmo. Não posso abrir-lhe outro mundo de imagens, além daquele que há em sua própria alma. Nada lhe posso dar a não ser a oportunidade, o impulso, a chave. Eu o ajudarei a tornar visível o seu próprio mundo, e isso é tudo."
Fotografia deriva das palavras gregas φωτος phótos ("luz"), e γραφις graphis ("estilo", "pincel") ou γραφη graphê, significando "desenhar com luz" ou "representação por meio de linhas", "desenhar"; é uma técnica de gravação por meios químicos, mecânicos ou digitais, de uma imagem numa camada de material sensível à exposição luminosa, designada como o seu suporte.
“O tratorista havia acabado de dar quatro ou cinco passos no palco, e a história havia apenas começado, quando Capa acionou seus flashes para fazer a primeira foto. Isso interrompeu de imediato o desenrolar da peça. A garota de unhas pintadas escondeu-se atrás de umas samambaias e não voltou a mostrar a cara durante todo o resto da cena. O tratorista esqueceu o texto. A líder de brigada tropeçou e tentou em vão salvar a apresentação. O restante da peça foi representado como um eco, com os atores repetindo as falas sussurradas pelo ponto, de modo que se ouvia tudo em duplicata. E toda vez que estavam prestes a se recompor, Capa disparava seus flashes e os deixava desconcertados. (…) A natureza irresponsável da moça decadente era simbolizada tanto pelo esmalte vermelho das unhas como por um colar de contas de vidro e bijuterias vistosas. E o espoucar dos flashes a deixou tão nervosa que ela rompeu o colar e as contas espalharam-se por todo o palco. Foi aí que a peça desandou de uma vez por todas.”
“O público adorou. E aplaudia entusiasticamente toda vez que havia um disparo de flash.”
John Steinbeck
Retirada do Livro Um Diário Russo
Cosac Naify- 2003




Obentô [お弁当] ou bentô [弁当] como é mais conhecido popularmente, é uma espécie de marmita japonesa onde uma refeição completa é disposta dentro de uma caixa (obentô bako).
Estima-se que o obentô tenha surgido na Era Kofun, a partir do costume de viajantes e agricultores que levavam uma espécie de alimento portátil, chamado hoshii [干し飯井] (arroz cozido e posteriormete exposto ao sol para secar, transformando-o num alimento não perecível), ao local de trabalho. A forma de consumo era simples: bastava mergulhar em água morna, ou mastigá-lo como um senbei (bolachas feitas a partir de arroz).
A forma mais próxima do obentô conhecido nos dias de hoje surgiu na Era Azuchi Momoyama. Os alimentos eram contidos em luxuosas caixas de madeiras laminadas, na época conhecidos como yusanbentô [遊山弁当], e consumidos durante a apreciação das flores de cerejeiras (hanami) [花見] ou da mudança de tons das folhas do momiji, [もみじ] que durante o outono passam do verde para o amarelo, depois para o castanho avermelhado até que caem no inverno.
Na Era Edo, o obentô ganhou uma versão mais simples. Os viajantes carregavam uma versão simples, chamada de koshibentô [腰弁当], que recebeu este nome por ser tranportado na região lombar (koshi). O koshibentô consistia em vários onigiri (bolinhos de arroz) acondicionados em kouri (caixas feitas de casca de bambu ou galhos de salgueiros trançados) e posteriormente embrulhados em panos (furoshiki) e presos à região lombar.
Kouri [行李] - caixas feitas de casca de bambu ou galhos de salgueiros trançados
Os obentô mais comuns desta época consistiam basicamente em onigiri e umeboshi (ameixa azeda em conserva). O makunouchi-bentô [幕の内弁当] (obentô de intervalo entre atos de uma peça teatral) também surgiu nesta época. Como o nome diz, os espectadores de teatro Noh e Kabuki levavam consigo este obentô, composto de onigiri, omelete e legumes cozidos, para consumir durante os intervalos da apresentação.
O ekiben [駅弁] (obentô vendido nas estações de trem) surgiu na Era Meiji, junto com a implantação de rede ferroviária. Há registros de que o primeiro ekiben vendido, foi na estação ferroviária de Utsunomiya em 16 de julho de 1885, contendo dois onigiri e uma porção de takuan (conserva de nabo) embrulhados em folhas de bambu. Atualmente o ekiben é preparado de acordo com os ingredientes típicos de cada região.
A partir da década de 80 o obentô se popularizou com a introdução de microondas na cozinha e a proliferação das konbini (lojas de conveniências) . Atualmente existem diversos tipos de obentô, normalmente com diferentes tipos de legumes, peixes e arroz branco. A grande maioria da população japonesa ainda tem como hábito preparar e levar seus próprios obentô para o trabalho, escola, viagens, eventos esportivos etc.
O objetivo do obentô, já não é mais restrito à alimentação. Montar uma refeição que agrade os olhos também é importante. Assim, é comum as mães japonesas prepararem um obentô decorado, elaborado e divertido para incentivar seus filhos a comerem todo o almoço.
A razão considerada ideal para montar um obentô equilibrado é de uma porção de proteína para duas porções de vegetais ou frutas (fibras e vitaminas) e três porções de arroz (ou outro carboidrato), sendo considerada uma razão de 1:2:3.
O tempo dedicado para o seu preparo é considerado importante, pois o que faz esta técnica única é o tempo e dedicação investidos em criar uma refeição balanceada e bonita.
Fontes:
http://lunch.nomaki.jp/knowledge/knowledge_01.htm
http://blogs.yahoo.co.jp/okome_meister/31172865.html
http://www.nippobrasil.com.br/2.historia_jp/index.shtml
http://web-japan.org/kidsweb/ja/virtual/bento/bento02.html
http://justbento.com/handbook/bento-basics
http://waraku.main.jp/wanochie-3-bento.htm
Fonte: Publicado por Haruna Koide, no site Nipocultura.

Uma vez a pessoa mais fofa do mundo postou esse poema em um espaço virtual... Tive de roubá-lo e homenageá-la... Ela é linda e tem o sorriso mais amarelo vibrante que eu já senti... ^^
É a minha irmã gêmea, minha amiga, minha mariposinha, uma linda bonequinha... Alguém que enternece meu coração...
Hoje acabou-se-me a palavra,
e nenhuma lágrima vem.
Ai, se a vida se me acabara
também!
A profusão do mundo, imensa,
tem tudo, tudo - e nada tem.
Onde repousar a cabeça?
No além?
Fala-se com os homens, com os santos,
consigo, com Deus... E ninguém
entende o que se está contando
e a quem...
Mas terra e sol, luas e estrelas
giram de tal maneira bem
que a alma desanima de queixas.
Amém.
"Amém", de Cecília Meireles

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A culinária me fascina. De vez em quando eu até me até atrevo a cozinhar. Mas o fato é que sou mais competente com as palavras que com as panelas. Por isso tenho mais escrito sobre comidas que cozinhado. Dedico-mo a algo que poderia ter o nome de ‘culinária literária’. Já escrevi sobre as mais variadas entidades do mundo da cozinha: cebolas, ora-pro-nobis, picadinho de carne com tomate feijão e arroz, bacalhoada, suflês, sopas, churrascos. Cheguei mesmo a dedicar metade de um livro poético-filosófico a uma meditação sobre o filme A festa de Babette, que é uma celebração da comida como ritual de feitiçaria. Sabedor das minhas limitações e competências, nunca escrevi como ‘chef’. Escrevi como filósofo, poeta, psicanalista e teólogo - porque a culinária estimula todas essas funções do pensamento. As comidas, para mim, são entidades oníricas. Provocam a minha capacidade de sonhar. Nunca imaginei, entretanto, que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar. Pois foi precisamente isso que aconteceu. A pipoca, milho mirrado, grãos redondos e duros, me pareceu uma simples molecagem, brincadeira deliciosa, sem dimensões metafísicas ou psicanalíticas. Entretanto, dias atrás, conversando com uma paciente, ela mencionou a pipoca. E algo inesperado na minha mente aconteceu. Minhas idéias começaram a estourar como pipoca. Percebi, então, a relação metafórica entre a pipoca e o ato de pensar. Um bom pensamento nasce como uma pipoca que estoura, de forma inesperada e imprevisível. A pipoca se revelou a mim, então, como um extraordinário objeto poético. Poético porque, ao pensar nelas, as pipocas, meu pensamento se pôs a dar estouros e pulos como aqueles das pipocas dentro de uma panela. Lembrei-me do sentido religioso da pipoca. A pipoca tem sentido religioso? Pois tem. Para os cristãos, religiosos, são o pão e o vinho, que simbolizam o corpo e o sangue de Cristo, a mistura de vida e alegria (porque vida, só vida, sem alegria, não é vida...). Pão e vinho devem ser bebidos juntos. Vida e alegria devem existir juntas. Lembrei-me, então, de lição que aprendi com a Mãe Stella, sábia poderosa do Candomblê baiano: que a pipoca é a comida sagrada do Candomblê... A pipoca é um milho mirrado, sub-desenvolvido. Fosse eu agricultor ignorante, e se no meio dos meus milhos graúdos aparecessem aquelas espigas nanicas, eu ficaria bravo e trataria de me livrar delas. Pois o fato é que, sob o ponto de vista de tamanho, os milhos da pipoca não podem competir com os milhos normais. Não sei como isso aconteceu, mas o fato é que houve alguém que teve a idéia de debulhar as espigas e colocá-las numa panela sobre o fogo, esperando que assim os grãos amolecessem e pudessem ser comidos. Havendo fracassado a experiência com água, tentou a gordura. O que aconteceu, ninguém jamais poderia ter imaginado. Repentinamente os grãos começaram a estourar, saltavam da panela com uma enorme barulheira. Mas o extraordinário era o que acontecia com eles: os grãos duros quebra-dentes se transformavam em flores brancas e macias que até as crianças podiam comer. O estouro das pipocas se transformou, então, de uma simples operação culinária, em uma festa, brincadeira, molecagem, para os risos de todos, especialmente as crianças. É muito divertido ver o estouro das pipocas! E o que é que isso tem a ver com o Candomblê? É que a transformação do milho duro em pipoca macia é símbolo da grande transformação porque devem passar os homens para que eles venham a ser o que devem ser. O milho da pipoca não é o que deve ser. Ele deve ser aquilo que acontece depois do estouro. O milho da pipoca somos nós: duros, quebra-dentes, impróprios para comer, pelo poder do fogo podemos, repentinamente, nos transformar em outra coisa - voltar a ser crianças! Mas a transformação só acontece pelo poder do fogo. Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho de pipoca, para sempre. Assim acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito, a vida inteira. São pessoas de uma mesmice e dureza assombrosa. Só que elas não percebem. Acham que o seu jeito de ser é o melhor jeito de ser. Mas, de repente, vem o fogo. O fogo é quando a vida nos lança numa situação que nunca imaginamos. Dor. Pode ser fogo de fora: perder um amor, perder um filho, ficar doente, perder um emprego, ficar pobre. Pode ser fogo de dentro. Pânico, medo, ansiedade, depressão - sofrimentos cujas causas ignoramos. Há sempre o recurso aos remédios. Apagar o fogo. Sem fogo o sofrimento diminui. E com isso a possibilidade da grande transformação. Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro ficando cada vez mais quente, pense que sua hora chegou: vai morrer. De dentro de sua casca dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar destino diferente. Não pode imaginar a transformação que está sendo preparada. A pipoca não imagina aquilo de que ela é capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande transformação acontece: pum! - e ela aparece como uma outra coisa, completamente diferente, que ela mesma nunca havia sonhado. É a lagarta rastejante e feia que surge do casulo como borboleta voante. Na simbologia cristã o milagre do milho de pipoca está representado pela morte e ressurreição de Cristo: a ressurreição é o estouro do milho de pipoca. É preciso deixar de ser de um jeito para ser de outro. ‘Morre e transforma-te!’ - dizia Goethe. Em Minas, todo mundo sabe o que é piruá. Falando sobre os piruás com os paulistas descobri que eles ignoram o que seja. Alguns, inclusive, acharam que era gozação minha, que piruá é palavra inexistente. Cheguei a ser forçado a me valer do Aurélio para confirmar o meu conhecimento da língua. Piruá é o milho de pipoca que se recusa a estourar. Meu amigo William, extraordinário professor-pesquisador da UNICAMP, especializou-se em milhos, e desvendou cientificamente o assombro do estouro da pipoca. Com certeza ele tem uma explicação científica para os piruás. Mas, no mundo da poesia as explicações científicas não valem. Por exemplo: em Minas ‘piruá’ é o nome que se dá às mulheres que não conseguiram casar. Minha prima, passada dos quarenta, lamentava: ‘Fiquei piruá!’ Mas acho que o poder metafórico dos piruás é muito maior. Piruás são aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente, se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do que o jeito delas serem. Ignoram o dito de Jesus: ‘Quem preservar a sua vida perde-la-á.’ A sua presunção e o seu medo são a dura casca do milho que não estoura. O destino delas é triste. Vão ficar duras a vida inteira. Não vão se transformar na flor branca macia. Não vão dar alegria para ninguém. Terminado o estouro alegre da pipoca, no fundo da panela ficam os piruás que não servem para nada. Seu destino é o lixo. Quanto às pipocas que estouraram, são adultos que voltaram a ser crianças e que sabem que a vida é uma grande brincadeira... (O amor que acende a lua, p. 59.)
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